MA

Yera la primer vegada qu’entraba na mina. Esa cuevona negra onde munchos dexaben la vida. Tu llorabes, yo tenía malapenes 16 años y al quedar güérfanu de pá, que morriere na fuelga d’Ochobre del 34, yera lo que tocaba pa sacar la familia alantre.

En Llangréu nun había muncho qu’escoyer, o yeres mineru o buscábeste la vida. Yo que siempres fui mui echáu p’alantre consiguílo; tres reñer col vixilante, pudi entrar nel puestu de mio pa.

Tu esperábesme en casa, la estampina y la medalla de Santa Bárbola taben siempre nel bolsu del to mandil. Sabíes bien la hora na que la xaula subía a recoyeme pa baxame al infiernu y la hora que me devolvía al cielu otra vegada. Neses hores tu rezábes-y a Santa Bárbola pa que me protexera. Cuando sentíes la campana que sonaba por un compañeru, sufríes más que nenguna; cuando llegaba a casa acurrucábesme nos tos brazos y facíesme sentir un guah.e, esi guah.e que cuidabes desde que nació.

Llavábesme la ropa, siempre lo llevaba llimpio y curiosino. El mio bocadillu yera de los meyores, aunque en casa nun tuviéremos muncho pa comer.

Vivisti tola vida pendiente de min, pa ti nun mirasti nada y poco a poco fuisti consumiéndote como una vela. Yá nun andabes mui allá, de xemes en cuando la cabeza yá nun te diba bien y escomencipiabes a escaecer pallabres tan cencielles como tayuela, calcetos o ciñu.

Yo nun me daba ni cuenta de lo que te taba pasando, fui creciendo y yá nun me prestaben los abrazos nin los besos cuando volvía de la mina, mentantes tu empecipiabes a querer dámelos tolos díes y non cuando sonaba’l turullu como yá taba avezáu.

Les vecines veníen les probes a echate una mano nos llabores, tu yá nun podíes nin col alma, pero los mios güeyos nun yeren capaces d’abrise ante esa realidá y como pa mi siempres fuiste una heroína nun dibes dexar de selo.

Dalguna vegada se t’escaecía que taba la pota nel fueu y quemábase, son coses que pasen camentaba yo; otres vegaes nun t’alcordabes que nun me llavaras nin prepararas la ropa, bueno home, la edá ye lo que tien pensaba. Pero nun yera pola edá, yera pola enfermedá.

Llegó’l momento críticu, el día que nun pudi entrar en casa, esi día que me zarrasti la puerta nes narices diciéndome que nun dabes llimosna a naide, que la más necesitada que conocíes yeres tu. Nun pudi más que sentame na tenobia y escucate dende fuera pela ventan la cocina. Ehí fue onde me di cuenta de lo que te pasaba. Intenté que me dexares entrar y al fin consiguilo, llevéte al mélicu tres varies discusiones y él nun fue quien a dicime lo que te pasaba. 

Internámoste nuna residencia y allí quedasti lo poco que te quedaba de vida. De les visites que teníes nun conocíes a nadie. Solo queríes que yo tuviera al to llau. A vegaes lloraba. Tu notábeslo y buscabes la mio mano. Eso ye perguapo, consolábame, pero a la vez dolíame por nun tener fecho más por ti enantes, porque nel momentu más inesperau la to vida apagóse como’l llume del candil que va tiempu amburó.

La promesa.

    Facía siempres el mesmu recoríu. Salía de casa, subía la calle llarga que tantes vegaes recorriera de la mano con él.Y dirixíase a esa cafetería al llau del teatru onde lu conoció, la mesma mesa, el mismu pedíu: Cafe con lleche.

    Venti años faciendo lo mesmo, venti años esperando a qu'él llegare y dixera algo, vente años de la so vida perdíos.

    Pero consiguiolo, un día llegó. Esi día foi el más emocionante de la so vida. Pudo tomar el café acompañada por esi amor. Pol mesmu pol que daba la vida, pol mesmu que volvió con ella pa cumplir lo prometío, lo que prometió de la que marchaba pa Cuba. Porque él fuese, cola promesa d'aquel últimu café. Ella nagüaba por velu y fue lo que consiguió. La xente entamó a reparar n'ella, ya nun yera solo que fuera siempre a la mesma hora, sino que agora falaba sola, y entrugaba cómo fuere el viaxe, como lo pasare... Too les preguntes que se faen a la persona qu'ames cuando vuelve, dempués de muncho sin vela.

    Dempués d'un mes, ella ya nun diba pola cafetería, ya nun recorría la calle llarga, nin sola, nin acompañada. Ya nun tomaba esi cafetin con lleche. Ella ya nun yera ella, agora nun yera más qu'un montón de suaños rotos. Que siempre contaben la mesma hestoria, nel mesmu sitiu La Cadellada.

POEMA A ROSINA LA MOLATERA

Voi contabos una historia,

que pasó en La Molatera,

un pueblín mui piquiñín,

que pertenez a Blimea.

Ellí nació y se crió,

Rosina la floriquera.

Ella que de seis hermanos,

naciera la más pequeña,

cola so gorrumba atrás,

pero gran intelixencia.

Ya desde piquiñuca,

yera astuta, mui traviesa,

entamó colo del trueque,

cola so pequeña cesta.

Rellenina de floritos,

que cambiaba con destreza.

por fabes, huevos, chorizos,

a vegaes tamien panceta.

Cambiaba-ylo a les muyeres,

por cura-yos una ovella,

una fía, una cuñá,

pos yera la curandera.

La que curaba dubiesos,

almorranes, cagalera,

asina creaba fama,

Rosina La Molatera.

Rosina tuvo dos fíos,

y pariolos de soltera,

en tiempos d’aquella fame,

que mos traxo la posguerra.

Con los sos guah.es pequeños,

y sin comida siquiera,

marchaba andando a Castiella,

a pañar la carquesia.

Y en eses andadures,

gárrenla, llévenla presa,

ya cuando la detuvieron,

entrúguen-y d’onde yera.

Ella diz soi asturiana,

soi de la Cuenca Minera,

d’un pueblín mui piquiñín,

llamáu La Molatera.

Pertenez a Samartín,

Pela parte de Blimea.

Entos pónense en contactu,

col cuerpu la benemérita,

a ver si nesi cuartel,

alguien sabía d’ella.

Así entamaron a falar,

y enseguida quedó suelta,

pues el médicu Emiliamo,

dio-yos mui bona respuesta:

-Ella sinon cura, nun mata,

déxenla cola so cesta.

Páguen-y ya el tren,

Y mándenla pa la Cuenca.

Rosina siguía pa lantre,

por romeries y fiestes,

cantando, tamien tocando,

con gracia la pandereta.

Cada corro que facía,

había música completa.

Asina que poco a poco,

llenábase la so cesta,

cargaina y pela nueche,

Rosina daba la vuelta,

pa casa diba cansada,

pero que mui, mui contenta.

Ya tenía pa comer,

Hasta la próxima fiesta.

Los fíos ya se casaron,

ella vese satisfecha,

viendo crecer la familia,

too salió de la so cesta

El fíu coló pa Francia,

trabayando en lo que fuera,

añu tras añu llegó,

a formar su propia empresa.

Esti que tuvo seis fíos,

y que estudiaron carrera,

los seis tan mui argullosos,

cuando vienen a Blimea,

y dicen que son los nietos,

de Rosa La Molatera.

Así pasaron los años,

y siguen cola experiencia,

la fía entama en mercaos,

con bolses en vez de cesta.

Ya lo preparen meyor,

distínguelo’l que nun sepa,

too metío na bolsa

y marcao cola etiqueta.

Les plantes medicinales,

Conocida ya la so ciencia,

Son vendíes en to Asturies,

pola fía y pola nieta.

Ya son tres xeneraciones,

que tienen esa experiencia.

Murió con 96 años,

cola fía y cola nieta,

cuidá con amor y ciñu,

como si fore una reina.

Tamos nel 2013,

vemos en falta su ausencia,

pero quedamos equí,

ventiseis de descendencia.

                        Kinita Fombella Rodriguez (porfolio fiestes Blimea 2010),intentu de  torna al asturiano por Alicia Cortina Dávila (2013)